Ao Maestro

Quando a prosa é escrita poesialmente,
me calo e contemplo.
Leio e releio,
afim de encontrar mais e mais
naquelas três ou trinta linhas.

Avoado,
me esqueço de que internet
não é tão inter assim.
É extra, fora,
fria, falsa.

Na webnação
não há choro, nem riso,
nem olhos, nem aura...
Portanto, maestro,
perdoe meu silêncio.

Não foi por desentender o fraseado,
mas por entendê-lo demais.
Tive que calar e contemplar.
Pena que o dessom webtolado não suspira,
nem nada...

Ontem mesmo reli
aquelas poucas linhas.
Mas re-me-escondi.
Por medo de voltar ao mundo,
onde tudo dói mais.

Agradeço seu poesiar prosês.
Exato, inspirador,
comovedor, respeitador.
Humano, equilibradamente humano.
Que também o seja sua batuta.

PS – Fico ‘gradecido por me motivar poesia depois desse mês sem graça.